Justiniano y sus recuerdos

        El Manizales de mi infancia lo marcaba un arraigado catolicismo que convivía con creencias mágicas. Se caracterizaba por relatos de espantos, brujería activa en zonas rurales y el reconocimiento a fenómenos paranormales. Como si estuvieran contando del aterrizaje de una nave nodriza llena de extraterrestres, mis tíos hablaban de la llegada de los primeros globos aerostáticos, que llevaban a un arriesgado trapecista en sus vuelos. Referían un abrupto despegue de un gran globo, que arrancó uno de los postes que lo sostenía y que al subir ahorcó a una mula amarrada al poste. Ellos alegaban si había sido una mula o una yegua, pero siempre recordaron la espectacular ejecución en la plaza de Bolívar. En esa ensoñación febril que da lo desconocido, nos visitaban tribus gitanas y junto a sus calderos y artesanías en bronce, atraían con la quiromancia, la adivinación del futuro a partir de las líneas y características de la palma de la mano. Aún era recordada Ros...

  Donde no llegaba ni el diablo, si llegaba yo dos o tres veces al año. Era a la vereda El Salado en Riosucio (Caldas). Una vereda donde nunca llegó en el “Carnaval del Diablo”, porque prácticamente todos sus habitantes eran indígenas emberá que vivían con pobreza, pero en paz. Me acordaban de la frase de Álvaro Gómez H “ los pobres pertenecen a un mundo color de barro”. Más si son mineros.  El diablo de estas fiestas de Riosucio es un diablo amable creado para unir a blancos, indios y negros que vivían aparte y en permanente conflicto.    Cerca al caserío estaba una mina de carbón “Carbonífera El Salado”, dedicada a producir carbón mineral especialmente para Cementos de Caldas. Con casi dos kilómetros de galerías, profundas galerías que me sentía asfixiado al recorrerlas, donde se extraía el mineral a pico y pala. Eran cerca de cincuenta trabajadores indígenas con la adición de un negro y un blanco en puestos claves. Uno dirigía las perforaciones y otro la reforesta...

Manizales está muy lejos del mar. No podía mirarlo y quería hacerlo. Ilusionado con las lecturas de Julio Verne soñaba con el mar en la orilla de la represa de Cameguadua en Chinchiná. Por años fue lo mas parecido que estuvo a mi alcance. No pude ver al Nautilus, ni a su capitán Nemo, ni siquiera un tiburón. Me tenía que contentar con mirar una zabaleta. Mi primer contacto visual con el mar fue en Venezuela, en una excursión del colegio. Apareció, mágico, en una curva de la carretera Caracas – La Guaira consolándonos a los viajeros del maltrato del ejército venezolano. Al pasar por los grandes viaductos de la carretera les habíamos tomado mil fotos, nos detuvieron y exigieron, bruscamente, que teníamos que abrir nuestras cámaras y velar los rollos porque eran secreto militar y debían protegerlos. Estaban en la dictadura del general Carlos Pérez Jiménez, envalentonados con el desarrollo petrolero y el populismo imperante. Éramos unos insignificantes colombianos. La tradicional habilidad...

  Esa pregunta me la hizo una querida lectora. Tal vez sea también una inquietud para algunos, y aquí envío mi respuesta: A comienzos de 1944, a mi papá, Luis Londoño, le diagnosticaron un cáncer terminal de garganta, causado por una muy fuerte adicción al cigarrillo. Fumaba inmisericordemente. Esto relegó a un tenue segundo plano el embarazo de mi mamá. Yo venía en camino en un ambiente gris y tenso. Nací cuando mi papá estaba grave, muy afectado por el fuerte —y me imagino primitivo— tratamiento. Mi mamá me contó que solo fue consciente de mi nacimiento de manera ocasional. Todo giraba alrededor de la gravedad del momento y no había espacio mental para pensar en mi bautizo inmediato, como era lo acostumbrado. Durante la visita de mi abuela paterna, Mercedes Londoño, se trató el tema y, de manera ejecutiva, ella decidió hacerlo al instante. Procedió a llevarme a la catedral basílica, donde su amigo, el padre Adolfo Hoyos Ocampo, personaje importante y con gran poder social en Mani...

  Buen camino, una hermosa expresión que disfruté peregrinando a Santiago de Compostela. Con Carmen Alicia la intercambiábamos con cientos de peregrinos. Pienso que siempre debemos decirla. Muchas sorpresas. Caminantes de zapatos gastados que llevaban 1000 kilómetros desde París acompañados de niños felices. Budistas, orientales, hinduistas. Una vibrante mezcla de razas y de religiones todos saludando con un “buen camino”.  Nos cruzamos con un sacerdote luterano acompañando a un grupo de niños canadienses que estaban preparándose para su confirmación. Curiosamente se nos acercó en un restaurante del camino, pidió permiso para estar en la mesa. Hablaba un buen castellano y narraba su experiencia en la selva amazónica colombiana en su formación sacerdotal. Ya en confianza anotaba que con nosotros hacía un refrescante cambio de su labor de cuidado apostólico. Nos seguimos encontrando por todo el camino.  Al segundo día sufrimos un fuerte aguacero. Utilizamos, por horas, un i...

  Mi novio nació muerto, así respondía Elena Almonacid a quien le preguntaba por su vida amorosa. La conocí desde mi noviazgo como niñera en la casa de mis suegros, en Bucaramanga. Nunca salía a descanso, y su principal preocupación era Nacho, el muy necio hijo menor. Vivía buscándolo. Mujer servicial y cariñosa, muy elemental. Como decían, “le había faltado un hervor”. Nació en un orfanato en Bogotá y fue educada por las monjas. Tenía una profunda fe católica, en su trabajo se caracterizaba por practicar una limpieza reluciente y tener una devoción especial hacia los niños. Era otra mamá, cercana y amorosa. Sus dichos hicieron historia. Si un niño se ponía lento, le decía: “Vaya a misa y vuelva”. Ante un pedido ilógico, apuntaba: “Hágase de ahí y no corra”. Si alguien lloraba, recitaba: “Llamaron a Jeremías para que llorara un poco, y lo poco que lloró fueron cuarenta días”. Frente a la muerte: “¿Qué será morir? Cerrar los ojos y no volverlos a abrir”. Cuando la acosaban: “No me a...